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| Vista interior de la iglesia de Santa María del Mar. Barcelona |
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)
domingo, 16 de enero de 2011
RECURRENCIA
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)
jueves, 13 de enero de 2011
PRESENTE INDICATIVO
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| Ruinas de Nuenen, de Vincent Van Gogh |
Observo:
La iglesia que el pintor
ha erigido en la colina sobrevolada de pájaros y cruces
tiene la torre trunca. Su puerta está entreabierta y
la maleza agrieta sus paredes de piedra.
Pregunto:
¿Quién puede afirmar que las mieces que los hombres siegan
no se convierten en las aves que incendian el atardecer?
¿Quién puede asegurar que la ruina de Nuenen existía antes
de que el pintor dejara su impronta en la tela?
de que el pintor dejara su impronta en la tela?
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)
martes, 4 de enero de 2011
GENITIVO
Ese día, en el equívoco trance entre el recuerdo y el sueño,
fue cuando empecé a reconocerme en los gestos de mi padre.
La brisa del incendio final, o su memoria, me trajo su rostro antiguo;
el argentino brillo de las alabardas hispanas asomadas
por la boca de la bestia que acezaba el furor del instante inevitable.
En la tormenta percibí el acero penetrando en el corazón del pájaro,
el azoramiento del paisaje con sus lagos volubles,
el estertor de la ciudad con su arquitectura sagrada. El desgarro del fuego.
Mientras el colibrí, irresistible y efímero, batía sus alas y el polvo secular
gastaba los vértices de la Gran Pirámide, esperé en vano el auxilio de los dioses.
gastaba los vértices de la Gran Pirámide, esperé en vano el auxilio de los dioses.
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)
jueves, 30 de diciembre de 2010
HIPÉRBOLE (2)
Es otoño. Tras la oscuridad me despierta
el roce leve de una hoja.
¡Ah! Si pudiese recordar tal vez recordaría
la espada, la bala o el obús
que me hirió de muerte.
¡Ah! Si alguien acertara a pasar por el bosque
vería la hoja sobre la piedra.
Es otoño. Más allá, en la llanura,
continúa la batalla.
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)
lunes, 27 de diciembre de 2010
A SEMEJANZA DEL MAR
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| Joseph Conrad |
«Nos habíamos sentado en torno a mi hoguera tres oficiales. El tercero era ese ayudante que ya he mencionado. Quizá fuese un tipo sin mala intención, pero no tan buena persona como hubiese podido ser sin sus rudos modales y su burda visión de las cosas. Solía razonar acerca de la conducta de las personas como si el ser humano fuese una figura tan simple como, por ejemplo, dos palos cruzados el uno sobre el otro; cuando de hecho el hombre se parece mucho más al mar, cuyos movimientos son demasiado complicados para que nadie pueda explicarlos, y de cuyas profundidades puede surgir Dios sabe qué en cualquier momento».
De El alma del guerrero, de Joseph Conrad (Trad. Enrique Murillo).
jueves, 23 de diciembre de 2010
VERDUGO
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| El ex general Videla ha sido condenado a cadena perpetua |
Verdugo y nadador nadan juntos.
El horror los incumbe. Desnudo uno.
Con el hábito de rigor el otro.
El dolor y la impiedad vulneran sus vidas.
Distinta es la tortura que los derrota.
Otra la muerte que los distingue.
De Nadadores de altura
sábado, 18 de diciembre de 2010
CALENDARIO (I)
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| Escena báquica con Minotauro, de Picasso |
Anterior a todo pensamiento, el hombre
comió, bebió y gozó;
también luchó contra la bestia y sobrevivió.
Entonces
¿qué malvada inteligencia insiste
en enfrentarlo a la razón y a la muerte?
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)
jueves, 16 de diciembre de 2010
EL TIEMPO Y LA CARNE
Con qué prisa
pasa el tiempo por la carne.
Con qué eficacia la corrompe.
Qué hará después,
cuando la vida haya cesado
y el recuerdo sea ceniza.
Qué será después
el tiempo sin la carne.
De Nadadores de altura
sábado, 11 de diciembre de 2010
MEMORIA DEL ÁRBOL
El poeta observa donde escribió el nombre.
Nada había antes en ese lugar. El árbol es testigo.
La memoria del árbol no es anterior a la semilla.
De O las estaciones
lunes, 6 de diciembre de 2010
EL CUENTO SEGÚN CHEEVER
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| John Cheever en su estudio |
«Un cuento o un relato es aquello que te cuentas a ti mismo en la sala de un dentista mientras esperas que te saquen una muela. El cuento corto tiene en la vida, me parece a mí, una gran función. Es, también en un sentido muy especial, un eficaz bálsamo para el dolor; en un telesilla que te lleva a la pista de esquí y que se queda atascada a mitad de camino, en un bote que que se hunde, frente a un doctor que mira fijo tus radiografías... Pasamos el tiempo esperando una contraorden para nuestra muerte y cuando no tienes tiempo suficiente para una novela, bueno, ahí está el cuento corto. Estoy muy seguro de que, en el momento exacto de la muerte, uno se cuenta a sí mismo un cuento y no una novela».
Why I write short stories (Newsweek), por John Cheever.
jueves, 2 de diciembre de 2010
ETERNIDAD DEL BOSQUE
Aunque el árbol envejezca,
no se altera la eternidad del bosque.
Las hojas que retoñan, asombran y
caen, siguen vivas. Bajo la nieve,
humus o ceniza, abonan la memoria.
El bosque. Solsticio de la madera.
Marcas del presente. Las estaciones.
De O las estaciones
sábado, 27 de noviembre de 2010
OTOÑO
El oscuro viento brama en el bosque.
La furia del aire dobla las ramas.
Hasta el dolor, las dobla.
Desgaja los árboles. Los despoja.
Con arrebato de fuego eleva hasta
las nubes sus vestiduras de otoño.
Y arriba las abandona. Las hojas.
Quedan flotando. Las hojas.
Un instante en suspenso y caen.
Caen sin prisa oxidando la nieve.
De O las estaciones
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