sábado, 27 de noviembre de 2010

OTOÑO



El oscuro viento brama en el bosque.
La furia del aire dobla las ramas.
Hasta el dolor, las dobla.
Desgaja los árboles. Los despoja.
Con arrebato de fuego eleva hasta
las nubes sus vestiduras de otoño.
Y arriba las abandona. Las hojas.
Quedan flotando. Las hojas.
Un instante en suspenso y caen.
Caen sin prisa oxidando la nieve.
De O las estaciones

martes, 23 de noviembre de 2010

DECLINACIÓN

Minotauro y yegua muerta frente a una gruta y niña con velo, de Picasso.

Caen los párpados y la luz sucumbe a la oscuridad. No hablo de sueños.
Un pálpito de tigre pronuncia las palabras del cuerpo mientras
los terrores se arman y montan en sus caballos entre bufidos y relinchos.
Los terrores patrullan la noche y, con la impunidad que dan las sombras,
se adueñan del espacio. Escriben el laberinto.
No hay horizontes. No hay estrellas.
El minotauro corre de un lado a otro y finalmente perece poco antes
de despertar. Su muerte es inútil. Un rumor de larvas avanza mientras
los olores que genera corrompen el aire.
Cuando los terrores conjugan los verbos bajo los párpados, no hay salida .


viernes, 19 de noviembre de 2010

BREVEDAD DE LAS ESTACIONES

FELICIDAD DEL COLIBRÍ from Antonio Tello on Vimeo.



El runrun que se desovilla
con alborozo de polen en primavera,
vértigo de alas en verano y
rumor en fuga en otoño es
ilusión del silencio en invierno.

¡Qué breve es la felicidad del colibrí!
¡Qué veloces pasan para él las estaciones!



Del libro O las estaciones.


domingo, 14 de noviembre de 2010

CRONO


CRONO from Antonio Tello on Vimeo.


                                           Fuera, en la ciudad,
                                           el viento desespera por el laberinto.

                                           Es un toro. El viento es un toro
                                           que embiste las puertas;
                                           que atraviesa el día.

                                           Al atardecer corro tras la sombra que
                                           dejar caer la hoja de un calendario,
                                           cuyas fechas no reconozco.

                                           La oscuridad me pesa.
                                           Deseo conciliar el sueño.
                                           El toro sacude la noche.
                                           El tiempo barre las calles.

De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2010).

viernes, 12 de noviembre de 2010

EL HACEDOR

 La Odisea, atribuida a Homero
El poeta es hacedor de nuevos dioses y perpetuador de hombres: así viven Aquiles y Agamenón, así la gran sombra de Ayax arde todavía, porque el poeta ha hecho del habla un dique contra el olvido, y los dientes agudos de la muerte pierden el filo ante sus palabras. Y como nuestras lenguas tienen un tiempo futuro, lo que es de por sí un escándalo estrepitoso, una subversión de la mortalidad, el vidente, el profeta, los hombres en quienes el lenguaje es una vicisitud de vitalidad extrema, son capaces de ver más allá, de hacer de la palabra algo que se prolonga allende la muerte.

De Lenguaje y silencio, de George Steiner (Gedisa, 2003, trad. Miguel Ultorio).

sábado, 6 de noviembre de 2010

VISIÓN FUGAZ



Desde la ventanilla del tren el paisaje
se extiende en una marisma y
entre los juncos de la marisma
los flamencos cabecean sobre el agua.
Sin embargo detrás de la retina la visión es otra:
el paisaje se extiende en una llanura
y en el espejismo de la llanura
decenas de náufragos agitan sus brazos 
despidiéndose del pasado con ahogados adioses.


De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009)

martes, 2 de noviembre de 2010

Ø

Esa cifra sin rostro que contiene el universo
es un grano de nada amasado con el barro.
Un eco de silencio en la carne; un vestigio de
la inteligencia que rige la matemática del día.

Entre el alba y el ocaso, el cero opera la combinación
de notas que compone el sonido y se da al juego
de los signos; a la aritmética de la voluntad que construye
el mundo; a la geometría de la soledad que traza
las planicies y al cabo, cuando la noche llega
y el esfuerzo de ser humano lo fatiga, se entrega a
su propia sombra. A la nostalgia de ser el número.



Ø (Cero) poema perteneciente al libro Sílabas de arena (Candaya, 2004). Incorpora un CD con recitado del autor y música original de Jorge Sarraute.