Yo soy ese extranjero que mañana regresará
a la patria, al cabo extraña, a cavar
la colina en busca del poema que su memoria
sepultó en una lata de galletas.
Yo soy ese poeta que hundió en la tierra
la palabra y ha olvidado
el lugar
el índice
la página
la montaña
el poema.
Yo soy ese náufrago sin mares que terminará
sus días contando historias, urdiendo leyendas,
pagado por la caridad de los curiosos,
cuando la fatiga le anude los músculos.
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009).
4 comentarios:
No es tan triste, al fin y al cabo, como que los curiosos ni siquiera sepan que existes... y eso por culpa de los canallas.
(Me han quitado las ganas de escribir, y eso no se perdona fácil).
Ufff...es que eres un maestro, poeta!!!
Roxana, creo que nadie nos puede quitar ni las ganas de vivir ni las de escribir. Los artistas no tenemos derecho a resignarnos ante la adversidad.
Durante esta semana asistí a un encuentro poético. Lo que escuché me enfadó mucho, no tanto por el bajo nivel de algunos poetas, sino porque ya se les llevan a la consagración y ¡les publican!
Pero esto no tiene que afectar a nuestra tarea. Nuestra obligación es seguir. Seguir. Seguir. ¡Ánimo!
Y tú, Amelia, muy generosa! Yo sólo procuro ser honesto. Un fuerte abrazo,
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