sábado 4 de febrero de 2012

POESÍA VISUAL III


Con el pico cortaba la rama
con la rama le daba a la flor
(Ronda infantil)

domingo 29 de enero de 2012

EL NOMBRE DE TODAS LAS COSAS




Quien conozca el nombre de todas las cosas,
el de todo cuanto existe en este y otros mundos,
quizás pueda decirme el modo de invocarte,
de traspasar la inicial de tu nombre  y
adentrarme así en el secreto de las estaciones. 


Fragmento del poema O las estaciones

domingo 22 de enero de 2012

POESÍA VISUAL [I]

EL ARCA DE NOÉ ABANDONADA EN LA CUMBRE DEL MONTE ARARAT

HIPÉRBOLE



                                                           Hipérbole (I)
                                 
                                               En el sueño,
                                               el niño halla un trozo de hierro en la playa.

                                               Se me ocurre pensar que
                                               ante el niño se ha detenido un soldado
                                               y que el niño piensa
                                               que el hombre y su caballo son de barro.


                                                              Hipérbole (II)

                                              Es otoño. Tras la oscuridad me despierta
                                              el roce leve de una hoja.
                                              ¡Ah! Si pudiese recordar tal vez recordaría
                                              la espada, la bala o el obús
                                              que me hirió de muerte.
                                              ¡Ah! Si alguien acertara a pasar por el bosque
                                              vería la hoja sobre la piedra.
                                              Es otoño. Más allá, en la llanura,
                                              continúa la batalla.

domingo 1 de enero de 2012

EL PACTO



          porque no es posible un pacto con el silencio
y crees que la voz es sólo vibración de la carne
eres un yo de tiempo que se desintegra      que dimite
del mundo y la memoria    un yo traicionado
por la luz que enmascara tu conciencia de estar
un yo traslúcido      acaso vestigio de una mirada
animal o humana   que busca asidero entre dos abismos      
que en la intemperie oye toser las almas de los pobres     
     y permanece inmóvil




Del libro Lecciones de tiempo.

sábado 10 de diciembre de 2011

LAS LUCES DEL RÍO

                                                 Surten del tajo de la piedra las
voces y luces del río que corre
sonámbulo por la tierra muda,
entre la fronda quieta del bosque.
Líquido reflejo del cielo que en su
vuelo  atraviesa el ave, que descree
del aire y de sus alas, y sedienta
a él desciende. Bebe del agua de
la grieta y,  al beber su frescura,
explora el sentido de su instinto.
Duda ahora si es pájaro o es jaguar,
o si es gozo de la espesura.



Fragmento del poema O las estaciones

jueves 8 de diciembre de 2011

CREACIÓN

Versión en audio del poema Creación del libro Sílabas de arena, con música original de Jorge Sarraute y editado por Editorial Candaya (2004).

domingo 4 de diciembre de 2011

ÉXODO

               Un reverbero de carne y horas anuncia el éxodo.
               las almas, asidas con los dientes, cuelgan del aire,
               mientras un hilo de luces ovilla las calles;
               anuda las gargantas.

               Llueve y la lluvia anima las almas al olvido.
               No hay repuesta. Sin justicia, la noche avanza.
               El orden de los dioses corrige los sueños y al alba,
               cuando la ciudad cae por su propio reflejo,
               las almas se desvanecen y un rumor de estrellas
               poluciona el vacío.


De Sílabas de arena (Candaya, 2004)

domingo 20 de noviembre de 2011

SIGNO


                    Yo soy ese extranjero que mañana regresará
                     a la patria, al cabo extraña, a cavar
                     la colina en busca del poema que su memoria
                     sepultó en una lata de galletas.
                     Yo soy ese poeta que hundió en la tierra
                      la palabra y ha olvidado
                     el lugar
                     el índice
                     la página
                     la montaña
                     el poema.
                     Yo soy ese náufrago sin mares que terminará
                     sus días contando historias, urdiendo leyendas,
                     pagado por la caridad de los curiosos,
                     cuando la fatiga le anude los músculos.


De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009).