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| LA SÍLABA EN EL VIENTRE DEL SILENCIO |
sábado 25 de febrero de 2012
sábado 18 de febrero de 2012
sábado 4 de febrero de 2012
domingo 29 de enero de 2012
EL NOMBRE DE TODAS LAS COSAS
Quien conozca el nombre de todas las cosas,
el de todo cuanto existe en este y otros
mundos,
quizás pueda decirme el modo de invocarte,
de traspasar la inicial de tu nombre y
adentrarme así en el secreto de las estaciones.
Fragmento del poema O las estaciones
sábado 28 de enero de 2012
domingo 22 de enero de 2012
HIPÉRBOLE
Hipérbole (I)
En el sueño,
el niño halla un trozo de hierro en la playa.
Se me ocurre pensar que
ante el niño se ha detenido un soldado
y que el niño piensa
que el hombre y su caballo son de barro.
Hipérbole (II)
Es otoño. Tras la oscuridad me despierta
el roce leve de una hoja.
¡Ah! Si pudiese recordar tal vez recordaría
la espada, la bala o el obús
que me hirió de muerte.
¡Ah! Si alguien acertara a pasar por el bosque
vería la hoja sobre la piedra.
Es otoño. Más allá, en la llanura,
continúa la batalla.
domingo 1 de enero de 2012
EL PACTO
porque no es posible un
pacto con el silencio
y crees que la voz es sólo vibración de la carne
eres un yo de tiempo que se desintegra que dimite
del mundo y la memoria un yo traicionado
por la luz que enmascara tu conciencia de estar
un yo traslúcido acaso
vestigio de una mirada
animal o humana que busca
asidero entre dos abismos
que en la intemperie oye toser las almas de los pobres
y permanece inmóvil
Del libro Lecciones de tiempo.
sábado 10 de diciembre de 2011
LAS LUCES DEL RÍO
voces y
luces del río que corre
sonámbulo
por la tierra muda,
entre la
fronda quieta del bosque.
Líquido
reflejo del cielo que en su
vuelo atraviesa el ave, que descree
del aire y
de sus alas, y sedienta
a él
desciende. Bebe del agua de
la grieta
y, al beber su frescura,
explora el
sentido de su instinto.
Duda ahora
si es pájaro o es jaguar,
o si es
gozo de la espesura.
Fragmento del poema O las estaciones
jueves 8 de diciembre de 2011
CREACIÓN
domingo 4 de diciembre de 2011
ÉXODO
las almas, asidas con los dientes, cuelgan del aire,
mientras un hilo de luces ovilla las calles;
anuda las gargantas.
Llueve y la lluvia anima las almas al olvido.
No hay repuesta. Sin justicia, la noche avanza.
El orden de los dioses corrige los sueños y al alba,
cuando la ciudad cae por su propio reflejo,
las almas se desvanecen y un rumor de estrellas
poluciona el vacío.
De Sílabas de arena (Candaya, 2004)
domingo 20 de noviembre de 2011
SIGNO
Yo soy ese extranjero que mañana regresará
a la patria, al cabo extraña, a cavar
la colina en busca del poema que su memoria
sepultó en una lata de galletas.
Yo soy ese poeta que hundió en la tierra
la palabra y ha olvidado
el lugar
el índice
la página
la montaña
el poema.
Yo soy ese náufrago sin mares que terminará
sus días contando historias, urdiendo leyendas,
pagado por la caridad de los curiosos,
cuando la fatiga le anude los músculos.
De Conjeturas acerca del tiempo, el amor y otras apariencias (Cartografías, 2009).
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